e la nave va

niño malo

antes de nada agradecer a nuestro hombre de hoy el esfuerzo que le ha supuesto decidirse a dejarnos su foto canija, tan comprometida con la integridad privada de una persona. era importante para nosotros dejar una prueba de tu existencia, y lamentamos que sea la única foto que conservas de esa época de la que nos hemos planteado recapitular.

nuestro hombre de hoy (y a partir de ahora el de todas vosotras): nacho.

la pregunta crucial de a qué dedica el tiempo libre queda clara desde un primer vistazo a la foto. ya de pequeño se pegaba con sus pequeños compis por conseguir que le llamaran roco, lo que le costó la expulsión inmediata del colegio y de la casa parental. desamparado y con sólo 12 años intenta refugiarse en el loctite y sólo encuentra consuelo dos años después, cuando conoce a un director de cine mudo. al no poder hablar con él, cansado de estar callado, se traslada al campo grande y allí por fin encuentra el cobijo que la naturaleza salvaje le brinda. entrado el invierno se decanta por buscar un trabajo serio. viendo que no tiene futuro como actor profesional convierte ese oficio en su personalidad confusa y falsa, que aún mantiene, y se gana la vida como extra en el jurado del juzgado de lo contencioso administrativo.

niño precoz. los dientes de leche le salieron a los 4 días y se le cayeron a las dos semanas. a los pocos meses su mandíbula era perfectamente madura y a los pocos años perdió algunos de ellos. el resto los conserva echándose a diario una pasta especial, diseñada para él por su ginecólogo y gurú, el sr. león de la riva.

de su estancia en el campo guarda su pasión por engullir insectos con miel.

más información en www.bobbyperú.blogia.com

el novio de la muerte

En lo que esperamos a que pocreta, bobby perú y aceituna nos pasen sus respectivas fotos canijas, lanzamos en exclusiva la única foto que el personaje de hoy ha encontrado en su casa. Esperemos que nadie nos reclame los derechos.

Este individuo que aparece al lado de su hermana nació hace tiempo con el nombre de ángel. Que es el mismo de su padre. Que es el mismo de su tío abuelo, al que no conoció ni en foto.

Realizó la comunión en una iglesia cristiana, en la época en que éstas no escaseaban, así como tampoco lo hacían los hipócritas curas malsanos. Recibió también la confirmación al tiempo que cantaba en un coro de iglesia, con la única convicción de que ésto le permitiría los suficientes contactos para grabar algún día la continuación del trinity sessions con los cowboy junkies. Hace un par de años estuvo a punto de meterse a monje trapense, al enterarse de que se le adelantaron los low en eso de grabar otro disco en una iglesia. Pero desistió de su idea, al pensar que tampoco sería el primero en grabar un disco de indietrónica en un monasterio (porque aquello de los gregorianos se podría denominar indietrónica clásica, supongo).

Se autoproclama necio, lo que indudablemente le convierte en uno de los grandes. Su sueño siempre fue escribir un ensayo que pudiera cambiar la manera global de pensar de la gente sobre las peluquerías, pero su idea quedó truncada cuando su padre le obligó a estudiar periodismo, cosa que nunca ocurrió.

Suele emplear su tiempo intentando encontrar musarañas y actualmente lo único que espera en la vida es que alguien le envíe una carta sin sello.

Más información en la página en la que ahora mismo están ustedes perdiendo el tiempo.

moooooza

Es curioso observar que las fotos de antes son como en tecnicolor. Incluso haciendo fotos ahora con cámaras antiguas, sea por el carrete, sea por el revelado, no quedan nunca como aquéllas.

A lo nuestro.

El hecho de que pilar no quiera engañarnos en la autenticidad de su foto (tampoco nos ha aclarado cuál de los dos personajes que vemos es ella. Puede que nos diga que estudia, que va a festivales jóvenes, que se vuelve con sus padres,... pero no quita que pueda tener 55 tacos. Veremos...) se observa en esas bases de enchufe de a 120W, en el diseño de las botellas de solares que desaparecieron al tiempo que el Sr. Rodés padre comenzó a analizar el agua de toda españa (excepto la de carrizal, que el otro día me fijé). Lo observamos también en que ahora a los niños no se les dá champán (yo me cogí mi primer pedo con 5 añitos, en una nochevieja en casa de mis padres, claro. Lo que los padres llevan mal es no ver lo que haces, pero estando ellos delante todo es jauja), en la caja de Pomana, en los frentes de la encimera de cocina, con ese barnizado y esas visagras... y en la silla que es como las que me regaló mi tío el pobre -que las tenía en la nave del pueblo desde que el abuelo nos dejó para irse lejos- para mi patio, pero en burdeos.

Por no comentar los electrodomésticos de serie B. Decir, por cierto, que se ve que vienes de familia progre, porque esos bichos no los he visto yo más que en casa de mi tío el adinerao.

Y esos tejidos hechos atuendo!

Vamos a suponer que Pilar es la niña con cara de soy-maja-pero-en-unos-años-os-vais-a-enterar-petardos.
Y vamos a suponer que la persona madura que está a su lado es su madre.

La mamá piensa que su hija es maravillosa, y que algún día acabará su carrera de cirujana en Omaha, y cuando vuelva de los eeuu, montará en la isla un espléndido hospital, que incluirá casino, yacusis y viajes en tren eléctrico para toda la familia. Y con un poco de suerte el nuevo aeropuerto llevará su nombre cuando lo terminen, si es que lo ven sus ojos.
Pero nuestra amiga, realemente se imagina como una ana torroja, con una vida llena de glamúr y de ése champán que tanto le gusta. Según pasa el tiempo, el destino (llámese fracaso escolar, teniendo que aceptar cursar un año en la facultad de ciencias psicológicas para normales) hace que se establezca un tiempo en un motel de carretera, donde, engañando a su madre con que está estudiando, ella se dedica a fregar coches por el día, y recoger libélulas por la noche. (ah, no, eso son luciérnagas, coño!. bueno)
Desde esa fecha hasta ahora, la protagonista no ha querido aclararnos más datos, por lo que sabiéndonos malos, perniciosos, y dejaos, imaginémonos el asunto con total libertad.

Lo que sabemos de primera persona sobre esta cordial individua, es que actualmente reside en su casa, donde se empeña en hacer canciones redondas y conseguir algún día el nivel suficiente para publicarlas en acuarela, bajo la producción de steve albini en las bahamas, siendo la primera artista que consigue que el afamado productor salga de su reclusión de más 20 años en chicago city. A la espera de que le llegue la divina inspiración, se apunta a todos los concursos de fotografía de monumentos escultóricos militares de la ciudad, con la esperanza de quedar algún día entre las 5 mejores autoras.

Es fan del buen comer (chocolate negro suizo con arroz inflado, sobre todo), de las siestas entre comidas, de las canciones con dos acordes, y de las fiestas con cierto tono subido.

Más información: www.20six.co.uk/milibelulazul

canijos

se abre la veda para poner fotos de las que podemos arrepentirnos de poner.

ésta es de la **** histérica de penélope, o sea malasmith (por smiths y por the cure)

dicen que a esa edad lo que pensaba era en retocar un bajo negro con dibujitos de peces heridos soltando burbujas de amor. tarareaba soy una punk por lo bajinis, pero su voz popera le impidió hacerse un hueco en lo más alto del hardcore cañí.

lamentablemente, su espíritu adolescente desapareció, y últimamente ha sido vista transformada en ombligo sangriento, después de aniquilar decenas de jebis con rayo láser de corto alcance que escondía tras unos pantalones negros elásticos antiácaros.

más información en www.fotolog.net/malasmith

si a alguien le apetece enviar alguna foto (bobby, ruego me pases la que vimos el otro día en el colmao. la del concurso de carnavales): [e-mail]

jamfri

¿de verdad que este tío es atractivo? ¿un plinboy?

vale que tiene estilazo fumando, pero vamos

looking my blue suede shoes

He notado que según voy andando por las mañanas hacia el trabajo, cada vez voy agachando más el gaznate.
Al principio pensé que sería porque me voy desperezando según voy caminando, y así me voy enterando de la friolerilla que se me va metiendo por los tobillos hasta las orejas.
Y pensando pensando, digo yo que a lo mejor sea que al salir de casa y bajar por mi calle, es inevitable no mirar el cielo que va despertando las casas blancas con una luz preciosa, como la de hoy, y poco a poco, según voy llegando a los bloques de torreones , las sombras van ocultando los defectos de las aceras, oscurecen hasta las miradas que esperan para entrar en el colegio infantil. Y ya no hay marcha atrás, cediéndose el paso del azul al gris. Y cuando llego a la oficina me encuentro mirándome los pies, sin saber la razón exacta de mi decaimiento cabecil.

tell laura i love her

ya pueden ustedes disfrutar de nuevas fotos en lecamembertmagique.net

yo daría media vida ahora mismo por ver a laura veirs en concierto en parís.
entre eso y las fotos que le hace siempre tan bonitas nicolas cuisard, es que me pongo de un dramático, que me dan unos berrinches...

soy muy diver

como mola mucho eso de consolarse con los males de muchos otros, estos días he dejado el libro de ignatius, que tan de soslayo me prestó (porque no creo que me regale ni un libro usado que ya no lea nunca más) bobby perú, un ratito y me empecé el amor en tiempos de cólera.
como a ratos me dolía el cebollo y no podía con mi alma, me leía un poco de mafalda, un poco de mingote, un poco de la andanzas de talking heads, me tomaba un zumo de agua con limón y bicarbonato, me tumbaba, me dormía, me desesperaba, me sentía solo, me alegraba, me deprimía, volvía con garcía márquez, echaba de menos a todo el mundo, me acongojaba, me entraban ganas de llorar, leía un poco de mafalda, me reía mucho, no sabía qué disco poner y no ponía nada, no quería ver a nadie, miraba el móvil, me acostaba, no me dormía, me levantaba, miraba el ordenador roto, me entraban ganas de llorar, me acostaba, no me dormía, me entraban ganas de gritar, gritaba bajito, me dormía.

aloha!

el mundo no se acaba porque uno se pille un virus de muerte. menos mal.

he bajado a la biblio para coger un libro de letras grandes para que los ojines se vayan acostumbrando otra vez al currele y no aburrirme tanto en casa. que es lo peor. y encima con el ordenador jodido, que no puedo ver ni una peli.
esto va lentísimo. no me da tiempo a leer vuestros blogs, pero mañana lo haré con todo el tiempo del curro, y caerá mi fatídico viernes sobre todos vosotros.

arrechuchos

sniff (some glue)

volvieron a irse todos.

sol de invierno

Hoy. Precisamente hoy, ha sido el día elegido por la gente de mi barrio para comenzar a salir de nuevo a la calle. En invierno no se ve un alma, a parte de algún personaje con paso apretado que pretende entrar en la casa antes de que otra ráfaga se le lleve el sombrero. Alguna señorina que se apresura a llegar a casa después de haberse puesto al día con los chismes de la semana o de haber comprado el pan en la fantástica tienda de la abuela (que tiene unos bollos hojaldrados con azúcar glasé, tiernitos que saben a teta).
Pero hoy ya han salido el hombrecillo de la silla de ruedas que se pasa las horas tomando el sol, con su bufanda y su gorro, la panda de las marujas que se sientan en el banco de la iglesia, los chiquillos que se quedan un rato tirando unos chutes antes de ir a comer.
Incluso los gatos se sentaban un rato a acicalarse.

Parecía primavera! Con el aire frío que soplaba hoy, madre...

me ha hecho gracia

tenemos que montar un salón de actos en salamanca. envían hoy los certificados de pruebas y ensayos de las butacas y veo que éstas han “superado satisfactoriamente los Test de Público Severo”.

¿será imprescindible tener cara de mala leche y el ceño cerrado?

si me entero de algún casting para público severo os aviso.

yayas

la abuela de pocreta está pachucha. pobre.
¿me podríais contar historias de vuestras abuelas?
yo no conocí a ninguna de las dos. la madre de mi padre murió de muy joven y mi hermana sí que conoció a la de mi madre (es tres años mayor que yo y fue su yaya hasta los dos años), pero falleció de cáncer de pecho.
así, todas las anécdotas me las sé de voz de mi padre, que es el que más batallitas cuenta, pero yo no tengo ninguna mía personal con la que poder honrarlas en recuerdo.

ponte buena, yaya de ángel